Il poeta è un fingitore. 

Finge così completamente

 che arriva a fingere che è dolore 

il dolore che davvero sente.

Diceva Pessoa. Recentemente ho letto una poesia che dicono sia di Carlos Drummond de Andrade. Non ci credo. Ma gli ultimi versi mi piacciono:

Il dolore è inevitabile.

La sofferenza è opzionale.

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Ho visto una rosa e l'ho fotografata. Ma poi ho passato troppo tempo a provare a fotografare la sua ombra. Che spreco di tempo.

Adélia Prado

Leitura

Era um quintal ensombrado, murado alto de pedras.
As macieiras tinham maçãs temporãs, a casca vermelha
de escuríssimo vinho, o gosto caprichado das coisas
fora do seu tempo desejadas.
Ao longo do muro eram talhas de barro.
Eu comia maçãs, bebia a melhor água, sabendo
que lá fora o mundo havia parado de calor.
Depois encontrei meu pai, que me fez festa
e não estava doente e nem tinha morrido, por isso ria,
os lábios de novo e a cara circulados de sangue,
caçava o que fazer pra gastar sua alegria:
onde está meu formão, minha vara de pescar,
cadê minha binga, meu vidro de café?
Eu sempre sonho que uma coisa gera,
nunca nada está morto.
O que não parece vivo, aduba.
O que parece estático, espera.


Lettura

Era un cortile ombreggiato , murato alto di pietre.
I meli avevano mele precoci, la buccia rossa
di scurissimo viola, il gusto premuroso delle cose
fuori dal suo tempo desiderate.
Lungo il muro c'erano brocce di ceramica.
Io mangiavo mele, bevevo la miglior acqua del mondo consapevole
che là fuori il mondo si era fermato dal caldo.
Dopo ho incontrato mio padre, che mi ha accolto con gioia
e non era malato e non era morto, perciò rideva,
le labbra di nuovo e la faccia circolati di sangue,
cacciava cose da fare per spendere l'allegria:
dov'è il mio scalpello, la mia canna da pesca,
dov'è la mia pietra focaia, il mio barattolo del caffè?
Sogno sempre che una cosa genera,
Ciò che non sembra vivente, concima.
Cioè che sembra statico, aspetta.

"Iracema" è il titolo di un romanzo di José de Alencar scritto nel 1865. Di José de Alencar, il mio preferito è sempre "Senhora", che ho letto adolescente a scuola. "Iracema", secondo l'autore vuol dire "la vergine dalle labbra di miele" , ma molti dicono che si tratta solo di un anagrama della parola America. Il libro, un classico del movimento romantico brasiliano, racconta una storia d'amore tra un colonizzatore portoghese e questa bella india dello stato di Ceará. Il figlio che avranno (Moacir, che vuol dire "figlio del dolore) è il risultato di questa unione tra Europa e Brasile.

Ma perché parlo di Iracema oggi? Guardavo un programma che mi piace molto "via Brasil" (se seguite il link potrete vedere alcuni dei servizi passati) e ho scoperto che il Ceará produce una nuova varietà di rosa. La rosa Iracema. L'hanno scoperto per caso, cioè, è nata per caso, nel mezzo di un campo di rose "carolla", che a quanto pare è una rosa piena di spini. Questa "Iracema" però è quasi senza spini e molto dritta. È bellissima. Ho trovato un articolo su internet con foto.

Il video con il servizio sulla rosa Iracema non è ancora disponibile, ma lo sarà presto, credo.

È morta  ieri Zelia Gattai, la moglie di Jorge Amado. Scriveva pure lei, ma poco (rispetto ai tanti libri del marito). Erano scritti sempre molto legati alla memoria e a alla memoria della sua vita con Jorge. Ma io veramente di suo ho letto soltanto "Anarchici, grazie a Dio" libro che all'epoca mi è tanto piaciuto, perché mi ha fatto conoscere ancora un po' della storia della mia città e del contributo italiano alla nostra cultura (nel caso, la politica).

La vidi una volta a San Paolo, molti anni fa. Ero in un caffè nel quartiere di HIgienópolis. Lei entrò nel caffè e la riconobbi sutbito . Dietro a lei c'era un uomo, che era uguale a Jorge Amado, ma proprio ugale. Poiché Jorge Amado era morto da anni, pensai allora che forse la finzione era realtà e Zelia era Dona Flor e Jorge era Vadinho...ma no...era soltanto il fratello più piccolo di Jorge Amado. Peccato, a volte ci vuole un po' di finzione....

Non era, secondo me, una grande scrittire, ma sicuramente il grande amore di Jorge e questo, anche secondo me, è bellissimo.

Charlie Brown mi dice che a Palermo tira un vento fortissimo. Penso a Porto Alegre, città ben al sud del Brasile e al suo vento. Porto Alegre ha un vento solo suo. Si chiama "Minuano". È un vento che viene dal Sud, il Sud della mia parte della Terra, quindi è freddo. Dura pochi giorni, arriva sempre d'inverno. È un vento dei "pampas" che è come chiamiamo le pianure del Rio Grande do Sul (stato il cui capoluogo è Porto Alegre). Il vento dev'essere molto importante per quelli che vivono nei pampas. E i pampas sono il paradiso per il vento, perché è libero per ballare. E poi uno dei romanzi (o romanzi, perché sono una trilogia) più importanti della letteratura del Sud l'ha scritto Érico Verissimo e s'intitola "O Tempo e o vento".  Sono tre libri bellissimi sulla gente dei pampas.

E poi c'è Mário Quintana, poeta di Porto Alegre che scrisse alcune poesie sul vento:

O que o vento não levou

No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:

um estribilho antigo,
um carinho no momento preciso,
o folhear de um livro de poemas,
o cheiro que tinha um dia o próprio vento...

Quello che non andò via col vento

Alla fine vedrai che le cose più leggere sono le uniche
che il vento non è riuscito a portare via:

un ritornello antico,
una carezza al momento giusto,
il fogliare di un libro di poesie,
l'odore che aveva un giorno lo stesso vento...

O vento e eu

o vento morria de tédio
porque apenas gostava de cantar
mas não tinha letra alguma para a sua própria voz,
cada vez mais vazia...
tentei então compor-lhe uma canção
tão comprida como a minha vida
e com aventuras espantosas que eu inventava de súbito,
como aquela em que menino eu fui roubado pelos ciganos
e fiquei vagando sem pátria, sem família, sem nada neste vasto mundo...
mas o vento, por isso
me julga agora como ele...
e me dedica um amor solidário, profundo!

Il vento ed io

Il vento s'annoiava
solo perché gli piaceva cantare
ma non aveva parole per la sua propria voce,
ogni volta più vuota...
ho provato a scrivergli una canzone
così lunga come la mia vita
e con avventure stupende che d'improvviso inventavo,
come quella in cui da bambino mi rapirono gli zingari
e rimasi a girare senza patria, senza famiglia, senza niente in questo vasto mondo...
ma il vento, per questo
mi crede simile a lui...
e mi dedica un amore solidale, profondo!

Una poesia di Manuel de Barros. Per sengnare (anche) il momento linguistico che  vivo.

A 13 anni scoprì che ciò che mi piaceva nelle
letture non era la bellezza delle frasi, ma la loro malattia.
Ho raccontato a padre Ezequiel, un mio Precettore ,
quella strana mania.
Credevo di essere un tipo scaleno.
Amare creare dei difetti nelle frasi è qualcosa di molto sano,
disse il prete.
Fece una pulizia nei miei timori.
Il prete aggiunse: Manoel, questa non è una malattia,
può darsi che per tutta la vita ti attireranno i nulla...
E rise.
Non sei un po' indio? - mi chiese.
Eccome, risposi.
Guarda, gli indios non prendeno che i sentieri da loro aperti, non gli piacciono le strade.
Bisogna soltanto saper sbagliare la propria lingua.
Perché è nelle deviazioni e in certi frutti della foresta che incontrano le migliori sorprese.


Padre Ezequiel fu il mio primo insegnante di grammatica

Sto leggendo l'utlimo libro di Milton Hatoum: Orfãos do Eldorado (Orfani dell'Eldorado). Milton è di Manaus, Amazzonia. Mi piace. Avevo comprato uno dei suoi primi libri "Due fratelli" ma non l'ho mai letto e ora non mi ricordo dove l'ho messo. Lo cercherò. La sua prosa mi piace. Semplice, senza pretese. Nel libro non c'è l'Amazzonia di oggi, ma quella di prima, quella che noi gente del sud non conoscevamo. MIlton è uno che ci aiuta a creare una memoria di cose che avremmo dovuto sapere, conoscere. Allo stesso tempo, la sua storia parla di rapporti umani. Padre e figlio. Uomo e donna, quindi è universale.

Sono ormai al sesto libro di Mia Couto. Ormai Mia è mio. Mi coccolla prima che io mi addormenti, mi fa pensare, mi fa provare emozioni bellissime, mi fa piangere (quel pianto buono, che pulisci gli occhi e l'anima), mi fa sorridere, mi fa sognare. Questo Mia che sto leggendo è di una ricchezza lessicale straordinaria. Mia per me è un Guimarães Rosa africano. 

Alcuni esempi della prosa di Mia:

" A guerra é uma cobra que usa os nossos próprio dentes para nos morder. Seu veneno circulava agora em todos os rios da nossa alma. De dia já não saíamos, de noite não sonhávamos. O sonho é o olho da vida. Nós estávamos cegos".

" La guerra è un serpente che usa i nostri propri denti per morderci. Il suo velleno circolava ora per tutti i iumi della nostra anima. Di giorni non uscivamo più, di notte non sognavamo. Il sogno è l'occhio della vita. Noi eravamo ciechi."

"Nessun fiume separa, cuce piuttosto i destini dei viventi"

"Il buio mi racchiudeva, cancellando i posti che erano stati miei. Senza accorgermi avevo iniziato un viaggio che avrebbe ucciso le certezze della mia infanzia. Gli insegnamenti della scuola, i consigli del pastore Afonso, i sogni di Surendra: tutto questo si svanirebbe nel dubbio. Mi sono guardato, e vedendomi così leggero, senza carica, mi sono ricordato delle parole di mio padre: Chi non ha amico viaggia senza bagaglio."

"Gira le spalle, Muiding sembra impassibile, la sua anima disegnata solo in diagonale"

"Viaggiavo sempre vicino alla costa, dove l'acqua inciampa in schiuma bianca"

Mi piacciono certi verbi che usa e che non avevo mai visto nella mia lingua. Non so se sono verbi del portoghese del Mozambico oppure se lui se li inventa....:

"a vida poentava" - "la vita tramontava

"palavraram muita coisa sobre o estado de saúde do falecido" - "parolarono molte cose sullo stato di salute del morto"

"enquanto me preguiçava sem destino..." - "mentre mi prigrizavo senza destinazione..."